На календаре год 1993-й. Свобода по-российски, мерно чавкая бюрократической гильотиной, вовсю льет кровь миллионов своих жертв. Еще жива, но уже в планомерном развале гражданская авиация бывшего могучего государства. Ее душат керосиновым кризисом, но я все-таки лечу в Астрахань, а в ручной клади у меня пиво «Петровское», ноль-тридцать три. Я везу
(
Read more... )